Etendu, noyé de poussière,
Un enfant fixe le néant,
Le front humide entouré d'un turban,
Il dit que Dieu est grand -and

Dans son dos, mouillé de sueur,
On peut voir qu'il n'a pas eu le temps
De comprendre d'où venait la douleur
Qui brise ses tympans

Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider ses pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas

Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts

Et en moi, l'étau se ressère,
Quand je vois défiler ces enfants
Aveuglés par des hommes aux voeux pervers,
Aux hymnes dé-lirants

Au delà de toute frontière,
Il faut dire à tout esprit naissant
Qu'aucune cause ne vaudra jamais
La mort d'un innocent -ent

Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts

Devant ces feux -eux
De Haine,
De Terre,
De Sang -ang -ang,
J'espère un peu
Quand même,
Oh! que l'Homme comprenne
Que l'enfant ne sait pas à quoi il consent !

Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider tes pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas

Oh,
Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts !

© Editions Barclays-Morris / Editions Bicycle